Cuento divisionario - Sólo las sombras me enseñan a ver

Sólo las sombras me enseñan a ver

Más de media hora, tengo tiempo de sobra para volver a la Kommandantur antes de que aquí se desencadene el infierno. Por estas callejuelas es imposible que nadie me vea, pero debo tener cuidado, porque…

¡No me lo puedo creer!. El españolito que le plantó cara a la Gestapo. ¡Este tío está en todas partes!. Se va a meter en la boca del lobo, algo tengo que hacer.

Lo cojo del brazo y lo arrastro hacia el portal. Tengo que hacer que se vaya

- “Vete. La resistencia va a cazar a todos los alemanes que hoy estén en esa parte de la ciudad”

Sus ojos reflejan una sorpresa infinita, no menor que la mía. Cuando pensaba que iba a salir por piernas, sacó la pistola y me encañonó. Sus palabras retumbaron dentro de mi cabeza.

- “Me vas a disculpar, monada, pero vas a ser tu quien me cuente que está pasando aquí, quien coño eres y de que vas”

Demonios, nos van a pegar dos tiros, uno a este imbécil y otro a mi por querer ir de pimpinela escarlata, tenemos que quitarnos de en medio. Saco de nuevo la llave del portón y nos metemos dentro. Antes de que pueda decir nada, le tapo la boca con mi mano y le resumo la situación. Le digo mi nombre, el ya tiene claro que no soy rusa, y le explico que la resistencia va a hacer saltar el barrio, más que dar una batida por la zona, muy frecuentada por soldados del heer cuando buscan diversión.

Una vez dentro de la casa, el guripa me mira con la misma cara que pondría si le dijese que Churchill acababa de ser madre. Más pasmado se queda cuando se entera de que vengo de Chamberí, que fui una niña de la guerra, separada de mis padres en la bélica España, embarcada y traida a Rusia, bajo la protección del partido, al que siempre he sido fiel. Y aquí, terminé mi formación. Idiomas, psicología, defensa personal, tiro... todo lo que hace falta para usar mi físico perfecto, lo único que no podía darme el comunismo.

- ¿Y esto que se supone que es?, me preguntó aun perplejo.

Riendome al ver su cara le contesté:

- Esto es una casa segura, para evitar patrullas. Y aquí nos quedaremos durante al menos media hora. Escucharemos la señal que nos permitirá salir a escape, no te preocupes

Su cara muestra una mezcla entre duda y furia cuando le explico lo que va a pasar. Cuando le cuento que un comando de la resistencia va a volar el edificio donde ahora se encuentran unos doscientos de su camaradas alemanes. Veo como su mano va a su pistola, no lo esperaba. Creía que disfrutaría del momento conmigo, que gozaríamos mientras a ellos les toca morir... pero a el no parece seducirle esa idea. Me espeta:

- Mira, zorrita, yo no soy del tipo de hombres que se queda tranquilamente pegando un polvo mientras sus camaradas la diñan. O les salvo, o caigo con ellos. Y ahora, en honor a lo que hiciste por mi, déjame salir y no te haré nada.

Me aparto dejando expedito el paso hasta la puerta, pero si cree que va a acabar con los planes de mis camaradas lo tiene claro. Cuando pasa a mi lado le doy uno de esos golpes que tan bien me salían en los entrenamientos y lo dejo inconsciente.. Una vez atado y a mi merced, el divisionario no podrá hacer nada.

Quince minutos. Es de recuperación rápida, este tipo. En un cuarto de hora apenas he tenido tiempo para atarlo. Su lengua es lo más rápido, aun cuando estaba apretando la soga en torno a sus pies alcancé a oir en voz baja, despertando del sopor un "¡Puta!" muy castizo que anunciaba su vuelta al reino de los vivos.

- ¡Desatame, idiota, desatame o será peor!. ¡Desátame o te buscaré aunque te escondas en el mismo culo de Stalin!.

Vamos a aprovechar. Ser buena chica no sirve con determinada gente. Además, este idiota puede ser una fuente de información interesante para saber algunos detalles del cuartel general del orejas o de sus alrededores. Cantará.

Lo que la mayor parte de la gente sabe de la tortura es mentira. No es el dolor lo que provoca que la gente hable, es el hablar lo que les provoca el dolor. Muchos, después de quebrarse no lo habían soportado. Vieron el sufrimiento en los ojos de sus compañeros, de sus seres queridos, y se arrepintieron hasta tal punto de haberles fallado que decidieron irse a montar guardia en el infierno.

Como adivinando mis intenciones me espetó:

-Ahorrate el trabajo, idiota. No se nada de interés, solo soy clase de tropa. Pero aunque supiera algo, no te diría más que mi nombre, graduación y filiación política.

- Eres raro, soldado. Lo que esperaba era un ¿quien eres?. Es lo que siempre preguntan cuando les quito la mordaza. Lo repiten. ¿Que quieres de mi?. Creen que nombrar las cosas les da poder sobre ellas. Estan equivocados. De acuerdo, pero... ¿te gustaría morir?. Las cosas no son tan simples.

Está claro que algo habrá que hacer con este tipo. No puedo dejarlo aqui siempre. Además, está cabreado conmigo y sabe quien soy. Tendría que pegarle dos tiros con su propia pistola y dejarlo tirado como si se hubiera suicidado, pero... la verdad es que el guripa no estaba mal... parece más atractivo que los camaradas del partido, tiene un algo rebelde... y no es tan palo estirado como los germanos. Si me atreviera...

Lentamente la espía se desnudó delante del soldado que se quedó mudo del asombro.

- Pero... pero... ¿pero que vas a hacer?.

- Esta claro, ¿no?. Aquí hace frío y voy a darme una alegría contigo antes de mandarte a rendir cuentas ante ese en el que crees estúpidamente, - le dije irónicamente- si no te importa claro. O si te importa, que tanto me da. Estoy harta de los alemanes, que se creen que te hacen un favor, con ese aire de superioridad. Así que tienes dos opciones, relajarte y disfrutar o obligarme a hacertelo. El que estás jodido, eres tú.

Me miraba con ojos incrédulos. Mientras me desnudaba le vi forcejear infructuosamente. Pero.. ¿quien demonios llamaba ahora a la puerta?. Rápidamente amordacé al guripa y me cubrí lo suficiente para entreabrir la puerta. Se supone que es una zona de casas de citas, así que no desentonaría un cuerpo como el mio a medio vestir aquí si resultaba ser una patrulla alemana.

Al otro lado de la puerta... estaba ella, la judia. ¿Cómo había llegado hasta aquí? ¿Que quería esa niñata? ¿que hacía tan lejos del cuartel español? ¿no se daba cuenta de que se jugaba la vida saliendo sola?. Diantre... afortunadamente no verá al soldado. En ruso, único idioma que esta imbecil debía entender, le dije:

-Hola, Yelena. ¿Que haces aquí?. Eres muy temeraria...

La judía empujó la puerta y entró en tromba. Para ser tan pequeña era endiabladamente fuerte; los nazis parecían tener razón, a fin de cuentas son una raza de esclavos, nacidos para trabajar. Sin embargo, al verme, vi como frenó su ímpetu y se apoyó en la mesa, recuperando el resuello. Seguro que buscaba al español, estos debían tener algun asunto a medias. Pensaría que después de todo, igual se había equivocado de persona, o que tal vez el españolito había encontrado alguien con confraternizar esa noche. Que se joda de celos.

-Masha, que sorpresa verte. No esperaba verte. Seguía a un amigo y le perdí la pista por aquí, por eso llamaba… pero perdona, ya me voy

-¿A un amigo? - mi sonrisa irónica era difícilmente disimulable.

- Bueno, si… a ese españolito que se enfrentó a la Gestapo por mi. Le vi salir y le seguí para darle esto, que hace días guardo para él - dijo, mientras sacaba de su cesta de mimbre una botella de coñac con un toro muy andaluz y demasiado español dando un respingo airado en la etiqueta. Sol del sur embotellado.

Esta niña es tonta -pensó Masha- y además algo zorra y un punto ladrona. Pues no ha robado una botella de sus provisiones para conquistar a ese borrachazo…

Dispuesta a darle largas y a ponerla de patitas en la calle, sucedió. Una voz atronadora se escuchó desde el interior. De alguna manera, ese cabrón se había quitado la mordaza.

-¡A mi la legión! ¡A mi la legión!.

Coño con el españolito, guerrero hasta el final. Y ahora tengo un problema doble, la judía de las narices que me mira con unos ojos abiertos hasta casi salirse de sus orbitas... bah, esto no es un problema. La pistola... la debí dejar sobre la cama o sobre la mesa. No importa, a esta zorra la inmovilizo con mis manos desnudas, y...

Negro. ¿Donde estoy?. ¿Qué ha pasado?. Esa humedad que noto en la cabeza... huele a alcohol, pero tambien... si, es sangre. Esa jodida debe haberme pegado un botellazo en un descuido. Las muñecas... los tobillos... duelen. Me ha atado. Escucho voces.

- En el fragor de la batalla, en lo más crudo del frio invierno, yo seré tu hermana de sangre y tu refugio en el infierno. Te se valedor de lo no escrito, defensor de conductas donde no caben traiciones. Dame causas por las que luchar, dame una Fe en la que creer, una guerra en la que combatir por las últimas banderas junto a ti . - escucho a esa zorra darle carrete al guripa, se lo quiere ligar con labia. La judia parece tener rollo, que poetisa ha perdido el mundo. Mala puta...

- Por la busqueda de la verdad, empeñé mis sueños. Defendí lo no escrito de conjuras y rencores. Te doy mi palabra de caballero de que si, en en el fragor de la batalla, yo también seré tu hermano de sangre. Por hoy nos toca morir, pero mañana volveremos a vernos con las copas hasta los bordes. - Hay que jeringarse con el divisionario, otro poeta. Todos los españoles cuando salen fuera se creen Lorca. Son tal para cual, menuda pareja de idiotas.

- Jodeos. Ahora ya nada podeis hacer. A estas horas el infierno se ha desatado ya y solo cabe recoger los cadáveres.

Tan solo alcancé a escuchar el ruido de la bala cargarse en la recámara de la pistola del español mientras decía...

-No te vayas a engañar. Por un instante, te regalo la eternidad. Adios, puta.

Negro. Fundido en negro. Para siempre.

Próximamente, la tercera y última parte.

Un cuento divisionario. Mientras la muerte me permita seguir

Un querido amigo me pasa este cuento que ha eescrito y no puedo hacer menos que darle difusión por aquí.

Que aproveche.

Mientras la muerte me permita seguir

Barro. Barro, hielo, bunkeres, sangre y camaradas. Tu necesitabas esto, aunque no lo sabías. El termómetro no se mueve, el bigote se te hiela y solo esperas que ese organillo de Stalin que barre tu sector se atasque y salte llevándose por los aires a esos ruskis y a la puta que los parió.


Se arrastra Simancas hasta aquí. Un tio cojonudo, el sargento Simancas, aunque siempre me mete en todos los fregados.


- “Tu, Juan, pilla dos cintas de ametralladora, y sígueme”


A la muerte, a la muerte con la División Azul, cantábamos en el campamento de Grafenwöhr. Claro que aun nos quedaba recorrer media Europa a pie y helarnos las pelotas en Novgorod. Ahora se que no era broma. La gente del Capitán Palacios está siendo copada por los rusos y solo esa ametralladora, con dos guripas desvencijados esperando un nuevo amanecer sobre el metal aun caliente, puede salvarlos. Vencer o morir, y a no olvidar que jamás se ha de abandonar a un camarada en campo de batalla.


Arrastrándonos bajo un estallido continuo, una explosión infinita sin intervalos, Simancas va marcando la ruta. Ya está cerca, la veo. Estamos bajo una catarata de fuego, en una hora los rusos han sembrado suficiente acero a nuestro alrededor como para reconstruir la Ciudad Universitaria. Algo me ha mordido en el brazo, me detengo un segundo para mirar y la nieve roja me invita a seguir y no despegarme de Simancas. Justo es cuando todo se hace negro alrededor. Solo atino a ver la cabeza de Simancas abierta como un melón mientras en lo poco que queda de su cara una sonrisa siniestra me hace una mueca. Antes de perder el sentido solo atino a musitar “Padre Nuestro, que estás en los Cielos...” y besar la tierra que cobijará la carne rota de mi camarada.

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Riga. Spanien Lazaret. La metralla del brazo estará en la basura. O igual la funden para darme una Cruz de Hierro, aquí en Rusia sabes que una de las dos cruces te ha de tocar, o de hierro, o de madera. Por fin me permiten salir a pasear; ya era hora, necesito oler a hembra, voy a ver el color del bario chino de esta mierda de ciudad.


El autobús. Un asiento. Me lo apropio y miro por el rabillo del ojo a dos policias militares alemanes malencarados. Estos kartoffen tienen malas pulgas, mejor pasar desapercibido. Y entonces la veo y me froto los ojos con mi única mano útil, no doy crédito. Una chica acaba de subir, y es clavada a mi hermana. Sus ojos, su forma de moverse como un gorrión desamparado. Me quedo absorto. Me levanto y le cedo mi asiento, pero por poco tiempo. Este par de lagartos teutones están escupíendome palabras llenas de consonantes a la cara, con un hedor de col hervida, de chucrut y strudel mal digerido. Ya veo por donde van, la chica tiene cosida una estrella de David amarilla en la ropa. Que les jodan.


Quieren que la levante y vuelva a sentarme yo. Los judios no pueden sentarse en ese asiento. Meto mi mano en el bolsillo y, de la forma más chulesca que puedo, les espeto “yo también soy judio”. Esto promete juerga, esas gambas germanas van cogiendo color y nos arrastran a la chica y a mi a la Kommandantur . Intento disculparme ante la chica, le susurro “izvinitie” y ella me devuelve una sonrisa, la primera que le he visto. Me dice “Spasiva” y yo le digo, como un título de honor “Ispansky, Galubaya Divisia”. Ni el método Berlitz.


En la comandancia, llaman a mi coronel. Casi todo el personal de servicio son rusos, bien por razones alimenticias, bien porque están mejor bajo los alemanes que bajo los comunistas. Quien sabe. De todo el personal civil solo me llama la atención una morena, enorme y preciosa, que cimbrea las caderas insinuando un culo lleno de peligros que quita el hipo. Justo lo que yo iba necesitando.


Masha Mope, que así se llama la morenaza, se acerca a nosotros. Es la traductora. Además de dominar el ruso, el alemán y el francés, chapurrea el inglés y el español. Así me gustan las nenas, guapas y listas. Que pena conocerla aquí.


Le hago entender quien soy, le explico lo que ha pasado, que corrobora Yelena, la rusa judía del autobus. Llaman a mi coronel, que llega hecho una furia. Por Masha me voy enterando de la charla que tiene en alemán con el comandante del puesto. Dice que al ser español, el se encargará de darme mi merecido y pide llevarse a la judia para completar la instrucción del caso.


Salimos Yeni (ya la llamaba así, había aprovechado el tiempo para ir conociéndola mejor), y yo acompañados por el coronel. Nos metimos los tres en el asiento trasero de su coche oficial y entonces el coronel Rivadabia, sacando un cigarro y colocándoselo en la comisura de los labios me dijo


- “Les he prometido que te daría tu merecido y eso voy a hacer. Cuando lleguemos le pides al chófer, a Lafia, que te de un par de botellas de coñac, de las mías. Y la chica...”

- “Yeni”, dije yo

- “No conviene que vaya por la calle en unos días. Nos ayudará en cocinas”

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La vida en el lazareto era muy aburrida. El coñac había desaparecido, a cambio de unos cuantos cigarros y de esa mortadela alemana que sabía a petroleo, y hablar con los camaradas me ponía de mala leche. Corría el rumor de que ese culo gordo con voz aflautada que nos robó la revolución quiere mandarnos a casa. Y una mierda. Yo me quedo aquí, con permiso o sin él. Tenemos que darle la vuelta como un calcetín a esta Europa podrida de mercaderes y comunistas.


Me puse mis hosen más limpios, de un paño feldgrau impoluto, y la feldbluse. Y arreando, que es gerundio. Hoy si me voy a alegrar el pajarito. Escarmentado decido ir andando, dando un garbeo con la mano libre en el bolsillo y un pitillo en la oreja para luego. De repente al doblar la esquina, la veo. ¡Masha! ¿tan lejos de aquí?. Sus ojos se abrieron aun más que de costumbre. Me agarró del brazo bueno y me empujó a un portal. En un castellano clarísimo, con ecos de las fuentes de Lavapiés me habló


- “Vete. La resistencia va a cazar a todos los alemanes que hoy estén en esa parte de la ciudad”


Coño con la rusa, que no es rusa.


- “Me vas a disculpar, monada”, dije mientras la encañonaba con la fusca, ·”pero vas a ser tu quien me cuente que está pasando aquí, quien coño eres y de que vas”


Se veía nerviosa, a ese bombón. Está que cruje, la condenada. Asomó la cabeza fuera del portal, sacó una llave enorme y oxidada y abrió.


Miriam, que así se llamaba de verdad esa Vénus, Míriam García, que más del foro no podía ser, era española, si. Española, comunista y espía, toma trío. Sacaba información del cuartel y la llevaba a su contacto, en una casa de putas sucia y destartalada. Si alguien la veía siempre podía creer que sacaba dinero extra para cuidar a su anciano pope o a su matruska. Hoy había decidido salvar mi vida, se ve que le gustó lo que hice por la judía.

¿Continuará?

De un abuelo y una nieta

He pasado mucho tiempo sin escribir, lo se. El trabajo se acumula y el ocio (este blog es un puro y puto desparrame de ocio) se merma. Como empiezo las vacaciones, aprovecho y al menos hago una entrada debida.

Tendría mucho que contar, como lo que me parece que un tipo que no sabía hacerle las fotocopias derechas a Balbás sea ahora ministro de Fomento, o la ¿ministra de cultura? que nos va a mandar a galeras a los que gastamos la mula. Pero como he dicho, voy a lo que voy.

Una alumna de mi universidad, Alicia, que descolla entre las demás, y no solo por su belleza, sino porque tiene la cabeza estupendamente amueblada, más para los años que tiene, me pidió un favor y no quiero fallarle.

Su abuelo, que tiene un blog (¡su abuelo de 90 años!. Repito: no-ven-ta años) se ha puesto malucho, sus hijos lo llevan a retortero por sus distintas ciudades (cada hijo vive en un punto distinto de España, parece ser) y el no puede continuar con el blog. Su nieta, Alicia, cumpliendo SUS deseos, informaba de su estado... hasta que sus padres se lo han prohibido.


Parece ser que sus padres, criados bajo una formación rigurosa, llena de referencias morales impecables, rechazan ahora la ideología del que se la dio. El abuelete tiene la mala suerte de ser falangista en un país donde eso parece ser pecado nefando, y no le perdona haber ido a pegar tiros a Rusia, por ejemplo. La generación siguiente trata de hacerse perdonar ese pecado para salir bien en la foto del PP y, por supuesto, el que a la nieta le hagan tilín las batallitas del abuelo y que esté leyendo a José Antonio por su consejo, les ponen las campanillas de corbata y le han prohibido taxativamente que ponga una sola línea más en el blog.

Pero... no le han prohibido que hable conmigo, así que parece ser que ha linkado este blog allí.

Pues bien, el parte es que

"Mi abuelo está mucho mejor, pero en Madrid. La pierna no termina de curar y no quieren dejarle volver hasta que no ven que puede valerse por si mismo. Porque lo que quiere mi abuelo es volver a su casa, el solo, sin nadie que le controle"

Hasta aquí, el recado.

Y ahora, mi reflexión.

No hablaré mal de los papas de Alicia. No porque no piense un buen lote de insultos, sino porque a ella la aprecio mucho. Así que hablaré de esos peperos y sociatas descendientes de familia azul que ahora no solo reniegan de sus antepasados, sino que se colocan enfrentados a ellos.

Mi reflexión, es muy breve. Elemental. Visceral. Fácil de entender. Rápida.

Me cago en la puta que os parió.

EXCLUSIVA. El proceso de Bolonia desde dentro

Hemos tenido acceso a un documento de impacto periodístico tremendo. Ayer en la prensa nacional, el ministerio publicó una nota sobre Bolonia, siguiendo el esquema pregunta/respuesta. Pues bien, nuestro reportero más dicharachero, el cascarrabias express, ha logrado rescatar de una papelera sita al lado de la menestra de verdura y educación el documento original, con las acotaciones al margen.

Por su indudable interés, lo transcribimos.

Qué es el Proceso de Bolonia y en qué afecta a los estudiantes

¿Qué es el Proceso de Bolonia?
Los dos grandes objetivos del Proceso de Bolonia son promover la movilidad de estudiantes y profesores y lograr una Universidad europea de calidad que la haga más competitiva. El resultado de la adaptación de éste proceso en los 46 países europeos incorporados desde 1999, constituye el nuevo Espacio Europeo de Educación Superior.

En realidad en la propia universidad de Bolonia no quieren oír ni hablar. Ni en otras cochambrosas universidades como la Sorbona u Oxford. ¡Qué sabrán ellos!. Mamarrachos...

¿Serán los nuevos títulos comparables en toda Europa?
Sí. Para que las titulaciones oficiales sean válidas en toda Europa, se ha
acordado fijar tres niveles o ciclos: Grado, Máster y Doctorado. Además, el Suplemento Europeo al Título explicará todo lo que ha aprendido cada estudiante para facilitar el reconocimiento.

Vamos a cambiarlo todo para que todo siga igual. Pero eso si, con mucho lío y vuelta de tuerca. Cuando estén bien confusos, mazazo. Y así, mientras al educación se degrada, el número de borregos crecerá y nuestro sistema de partid único con dos caras seguirá en el poder para siempre.



¿Son los Gobiernos los responsables de fijar los contenidos de los grados
y máster?
Cada Universidad puede fijar sus contenidos, siempre que se atengan a los requisitos mínimos acordados por los países. En España el Grado tiene una duración de 240 créditos y el máster oficial de entre 60 y 120 créditos ECTS. Se han definido, para nuestro sistema universitario, cinco grandes áreas de conocimiento: Artes y Humanidades, Ciencias, Ciencias de la Salud, Ciencias Sociales y Jurídicas, e Ingeniería y Arquitectura.

Pero si ni siquiera nosotros nos aclaramos... en realidad estamos dando un poco por el culo a las universidades, deseando que desentierren las hachas de guerra y se descuarticen entre ellas. La sangre ya ha empezado a correr en algún centro...

¿Devaluamos las licenciaturas con este nuevo título de Grado?
De ninguna manera. Los títulos de Grado permiten una mayor presencia de enseñanzas prácticas, prácticas externas y movilidad, que son objetivos esenciales de esta reforma, y capacitan al estudiante a empezar a trabajar si lo desea, tal como ahora hacen muchos títulos de licenciado. Para otros, puede ser necesario completar los estudios con un máster.

¡Pues claro que si!. Pero como se enteren de que en realidad estamos resucitando la formación profesional, las universidades laborales que nos cargamos, pero haciéndolas mediocres y sobre todo caras, nos van a dar. A ver si esta respuesta cuela...

¿Serán más caros los másteres?
No, en absoluto. Ahora hay másteres oficiales a precio público. Antes eran
sólo privados y caros.

Espera, que me descojono. Ains, que risa. Ojo, no pongamos que antes no eran necesarios y ahora casi imprescindibles, que se nos verá el plumero.

¿Desaparecen las becas para ser sustituidas por préstamos renta?
En absoluto. El Gobierno se ha comprometido a mejorar el sistema actual de becas tanto en financiación como en nuevas modalidades. Desde 2007 ofrece también préstamos renta a interés 0 para másteres. Pero es una opción más, que no sustituye a las becas que se seguirán concediendo e incrementándose como hasta ahora.

Hasta que Europa no nos diga que lo quitemos, que será pasado mañana. Mientras tanto, entonando el "por el interés te quiero Andrés", mucho gilipollas nos apoyará. Que suerte gobernar en un pueblo de analfaburros. Menos mal que con chapucitas como ésta, seguirá así por los siglos de los siglos.

¿Ahora no será posible trabajar y estudiar al mismo tiempo, por lo que sólo podrán estudiar los ricos?
Este proceso va a permitir a los estudiantes definir sus estudios con más flexibilidad. Las universidades podrán diseñar diferentes vías para que los alumnos puedan compaginar estudio y trabajo. Nuestro sistema ofrece además universidades no presenciales que permiten estudiar a distancia.

Por narices. De otra manera, a ver quien lo paga. Todos a currar como putas para pagar algo que es hasta ahora casi gratuito. Y cuando se enteren de que la teleformación funciona a medias, y que es imposible hacer prácticas de muchos laboratorios en casa, nosotros ya estaremos forraos. Además, nuestros hijos podrán estudiar, y en las universidades de EE.UU., así que a los hijos de los obreros, que les den por ahí.

¿Habrá que hacer prácticas gratis en empresas?
Bolonia refuerza las prácticas profesionales en el plan de estudios y las considera como un elemento fundamental en la formación del estudiante. Ni Bolonia ni el Gobierno establecen criterios sobre su remuneración.

Claro. Y pagar por trabajar. Que hablen con pasantes, o con aparejadores. Pero eso a mi me la suda. Faltan unos años para que empiecen con eso, ya arrearán con las protestas lo que vengan después. Que se jodan.

¿Se permite la entrada de las empresas en la Universidad?
La relación responsable con las empresas e instituciones seguirá siendo necesaria, pero eso no significa que la Universidad se someta a los intereses de las empresas. Ni más ni menos que como hasta ahora.

XDDDDDDDDDDDD. Les vamos a poner alfombra roja. Y si una empresa quiere comprar alguna universidad, aquí todo está en venta. Por cierto ¿pondremos algún puticlub en las ágoras?... no sería mal negocio. Y permitiríamos sacar sobresueldo a los estudiantes como chaperos o aguadores.

¿Está Bolonia vulnerando la autonomía universitaria?
Al contrario: Bolonia ofrece más autonomía a las Universidades, para que puedan fijar sus contenidos, a partir de unos mínimos.

¿Violando?... la sodomiza

¿Por qué se protesta entonces?
La construcción del Espacio Europeo de Educación Superior es un cambio estructural y metodológico de nuestra Universidad. Es comprensible que genere inquietud y también que en torno a él circule información equívoca. El desafío ahora es explicar bien en qué consiste el Proceso de Bolonia a los estudiantes y a los ciudadanos y ciudadanas en general, sin descolgarnos de la mayoría de países.

Protestan por vicio, puro vicio. Lo que tienen que hacer es pagar la mantequilla y dejarse dar por culo calladitos.

¿No se debería promover un referéndum?
No, el Proceso de Bolonia tiene 10 años de historia y se ha debatido mucho. En España ha sido aprobado por las Cortes con amplio consenso, después de debates con representantes universitarios.

¡No jodas! ¿Y si lo perdemos?.

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Animus jocandi, señoría, recuerde. Es un mero divertimento universitario. No jodamos...

La nueva caperucita

Me llega esto de un buen amigo, y no puedo menos que compartirlo.

La justicia española hoy

Típica Resolución de la Justicia española de hoy

Visto y considerando:

1) Que Caperucita no desconocía que podía encontrarse con el Lobo.
2) Que tampoco era ajena al hambre del Lobo, ni a los peligros del bosque.
3) Que si le hubiera ofrecido la cesta de la merienda para que el Lobo calmara su hambre, no habrían ocurrido los sucesos referidos más arriba.
4) Que el Lobo no ataca a Caperucita de inmediato, y que hay evidencias, que primero conversa con ella.
5) Que es Caperucita quien le da pistas al Lobo y le señala el camino de la casa de la abuelita.
6) Que la anciana es inimputable ya que confunde a su nieta con el Lobo.
7) Que cuando Caperucita llega y el Lobo está en la cama con la ropa de la abuela, Caperucita no se alarma.
Que el hecho de que Caperucita confunda al Lobo con la abuelita demuestra lo poco que iba a visitarla, hecho que tipificaría un abandono de persona por parte de la joven Caperucita.
9) Que el Lobo, con preguntas simples y directas, quiere desesperadamente alertar a Caperucita sobre su posible conducta.
10) Que cuando el Lobo, que ya no sabe qué más hacer para alertarla, se come a Caperucita, es porque ya no le quedaba otra solución.
11) Que es altamente posible que antes Caperucita hiciera el amor con el Lobo y lo disfrutara.
12) Que la versión de que Caperucita, cuando oye la pregunta del Lobo: «¿Adónde vas?» Responde: «A bañarme Desnuda en el río...», cobra cada día más fuerza.
13) Que se desprende del punto anterior que es Caperucita la que provoca los más bajos instintos brutales y depredadores, en la pobre fiera.
14) Que el Lobo ataca, pero tal hecho corresponde a su propia naturaleza y a su instinto natural y animal, exacerbados por la conducta de la susodicha Caperucita.
15) Que párrafo aparte para la madre de Caperucita, quien exhibe culpabilidad por no acompañar a su hija.

Por todo lo antes dicho, se absuelve al Señor Lobo y se dispone además:

A) Apercibir a la familia de Caperucita, imponiendo a la abuela presentarse en hospital a designar, para su observación gerontológica,
B) A la madre, apercibirla para que cumpla correctamente con sus deberes de madre y
C) A Caperucita, trabajo comunitario en el zoológico Local para conocer acabadamente la naturaleza y el instinto animal.

Aclárase asimismo en el presente fallo que este proceso no afecta el buen nombre y honor del señor Lobo.

Publíquese, archívese, y téngase por firme el presente fallo.


Baltasar GARZÓN
Juez español

Elecciones en el campus

Hay elecciones en mi universidad. No es la primera vez que vivo una campaña, pero si que en una de ellas me ilusiona un candidato.

Un candidato que definen como utópico, o, los duros, como comprador de votos, porque dice que dará un portátil a cada alumno. Hay que ser gilipollas para no ver más que la letra gorda en esto: una universidad tecnológica debe ser punta de lanza a la hora de acabar con al brecha digital, y no puede serlo si sus alumnos sigue pegados al ábaco. Con el gran número de alumnos que hay matriculados, el precio que se consigue hoy es ridículo, más para los presupuestos que maneja esta universidad y, así, además de dotar de una herramienta necesaria (el alumno sigue trabajando en su casa, y no todos los alumnos de una universidad pública tienen medios para conseguir su herramienta de trabajo), pueden descongestionarse laboratorios, generando a medio plazo un ahorro. Además, que puñetas, más se han gastado en los fastos del cuarenta aniversario y eso, si era fungible.

Debe ser cosa de dar la razón al refranero, y quees verdad que el ladrón cree que todos son de su condición: los mismos que le acusan de "dar regalos" (¡hay que joderse!) se dedican a regalar (a las bravas, porque yo lo valgo) cascos de bicicleta apostillando que montar en bicicleta es como hablar en valenciano (?). Debe ser efecto de ser un castellanoparlante feroz, pero no termino de ver la relación. Mejor: prefiero no entenderlo, no me lo expliquen.

Dejando de lado todas estas chorradas mi apuesta va por el candidato a suceder al rector actual... porque por primera vez veo en un candidato la ética que tanto he demandado.

Esto me recordaba una historia (ficticia, por supuesto, que nadie me tome el pie cambiado), que se desarrollaba en una universidad (ficticia, claro, no la mía), donde muchas obras se seccionaban para no tener que lanzarlas en oferta pública y, una vez convertidas en cantidades más reducidas, adjudicarlas (de forma ficticia, se entiende), a una empresa (lo adivinan, ficticia) que pertenece al hermano (por supuesto, ficticio) del vicerrector correspondiente.

En fin... como uno está harto de cuentos ficticios, ya imaginarán ustedes que esas cosas no pueden pasar no solo en la mía, sino en ninguna universidad española; y quiero ética y transparencia, apuesto por el candidato a Rector que puede, por fin, hacer que un rector de mi universidad vuelva a ser magnífico.

Mi voto, va por ese nada ficticio candidato.

Mi pequeño almogávar

No puedo pegarle la bronca a mi niño de cinco años. No.

No, por varias razones. Una, porque es mi debilidad, y está mal reconocerlo, pero desde que de pequeñito tuvo problemas de salud, siempre lo he llevado en volandas. Si, se que su hermano se pone algo celosillo, pero... Otra, y contundente, es porque últimamente visitamos demasiados hospitales con él, así que las pocas ganas de abroncarle cuando hace algo temible, desaparecen.

Todo eso estaría bien si el pequeño fuera un niño enfermo típico. Y nada más lejos.

El tío es difícilmente definible. Tan pronto organiza un zipizape en cualquier lugar público, como le toca el culo a las chicas, llama feo a los feos, protagoniza revueltas (si, revueltas) en clase, o se dedica al noble arte de tomarnos el pelo a su madre y a mi. Pero es mi chiquitín, y con el no quiero jugar el rol de poli malo.

Pues bien... creí que eso tendría que cambiar hace unos cuantos días. Trajo una nota a casa muy escueta: "Hoy en el patio le ha pegado a cinco compañeros. Tenemos que hablar".

Glups. Vaya con el pequeño. Me puse serio con él y le dije:

"Mira, cariño. Yo no te diré que pegar está mal. Si es para defenderte o para defender a un débil, es lo que tienes que hacer. Pero si me entero de que pegas solo por pegar, me enfadaré contigo. Y no te gustará verme enfadado".

Me miró serio y me dijo algo que en ese momento interpreté como una excusa barata: "Es queeee... le quitaron un gancho del pelo a Marinin y yo se lo devolví. Y luego parecía que le iban a pegar".

Dejando de lado que el nombre de Marinin es una invención mía por aquello de preservar a la infancia, eso de que "le parecía"... una de mosqueo, vamos. Pero en fin, vale. Ya hablaré con la seño, y si tienes razón te la daré.

Al par de días, le había atizado a dos más. Coño, eso no es un niño, es Rambo. Tendré que entrenarle en Vale-Tudo y tener un campeón en casa. Pues menos mal que está enfermo...

Dispuesto a soportar una charla sobre lo mal que educo a mi hijo, y a defenderlo a toda costa, invocando a Millán Astray, que si tiene razón se la doy, y si no, con razón o sin ella, entré sin fe en aquel despacho.

Y... tate. Me llamaban para felicitarme. Marinin existe. Es una niña muy introvertida de la que todos se reían y le pegaban... hasta que mi hijo la tomó bajo su defensa. Cuando ella vio que el que intentaba hacerle algo se llevaba un bofetón, empezó a recuperar la confianza hasta el punto de que ya empieza a defenderse sola.

Por eso cuando llegué una niña me miraba a través del cristal sin perder un solo detalle: era ella.

Tenía razón. Es un honor ser su espalda en las batallas. Por duras que sean las batallas y se desarrollen donde se desarrollen. Aunque sea rodeados de batas blancas.

Te quiero, campeón.